Versoterapia.

El pecho rajado, la marca de sus uñas clavadas, soy un sin corazón desde que ella se lo llevo de mi lado, mirando al suelo, solo me acompaña mi sombra y una botella cada vez más vacía, un alma cada vez mas sombría, esta oscuridad no la alumbra ni la luz del día, al final solo nos recuerdan las aceras, cuantas cosas han sucedido sobre ellas, cuantos besos, cuantos polvos, cuantas promesas y sueños rotos, prefiero no mirar atrás y escribir hacia adelante, porqué de pie solo siguen los valientes, o sino mira la luna, está sola y no llora, o a lo mejor es que por mucho que grite nadie la escucha, a lo mejor es que se ahoga en silencio, el dolor le devora, va perdiendo brillo, pero aun así sigue alumbrando, sigue clavándose en mi mirada, yo embobado como un lobo, escribiendo sobre este dolor lo domo, a este árbol de navidad le falta la estrella, pero que más da, solo es un adorno de tantos, sigue más verde que nunca, porqué el dolor caduca y el tiempo educa, vivo en mi ciudad de papel, donde convierto todo es poesía, puedes dar un paseo entre mis letras pero no la hagas arder, he vistos labios firmando la paz en puentes, y en poco tiempo esos mismos besos precipitándose al vacío en forma de lágrimas, vaya enamorados los de hoy en día, lo tiran todo a la basura cuando les entra la fatiga, hagamos un baile de almas, practiquemos la versoterapia, antes de besarte voy preparando la soga, tarde o temprano será tu recuerdo quién me ahoga, quiéreme con estos pelos de loco, de bueno tengo poco, déjame escribir con mis yemas sobre tu coño, que salga de ahí las lágrimas y no de tus ojos, mi espalda tu folio, donde escribes a base de arañazos versos imborrables mientras me corro, al final siempre vuelvo a lo mismo, a la misma habitación oscura, donde las paredes soportan tantos recuerdos, en la misma silla, con la misma pluma, escribiendo en el mismo cuaderno, mientras le doy un trago a la misma botella, que alivia, pero no cura, porqué a mi nada me salva, en mi baraja solo hay reinas sin corazones, y es que hay miradas de enamorados, que se pierden con tan solo un giro de cabeza, por eso hay que aprender a mantener la mirada…

«Cuando se apague la luna, se apagará el poeta.»

Diciembre.

Mi barco sigue hundido en el fondo, quién quiera mi tesoro (corazón) que sea capaz de llegar hasta mi sin ahogarse,

le meto mano al folio hasta ponerlo cachondo, hasta llevarlo al orgasmo de versos,

te follaría el alma a poemas y el cuerpo a polvos,

que mejor placer que el de mi lápiz frente al papel, el de mis labios frente a tu coño, nos fundimos con nuestros orgasmos como si fuéramos estaño,

caminaste sobre mi como si fuera una placa de hielo y me rompistes y tú te ahogastes en todo este frío mar,

y que más dará si ahí afuera hay tormenta, mientras te tenga en mi cama aquí dentro abunda la calma,

si te muerdo el alma te arranco el dolor de cuajo, invita a mis labios a bailar por debajo de tu cintura, no hay mejor escenario,

si haces de mi lienzo te juro que hasta la luna querrá postrarse sobre ti,

busco unos labios donde cambiar de un estación a otra en unos solos segundos, unas piernas donde sentirme seguro de todas mis guerras, y que mejor trinchera,

esta paloma herida aprendió a ser cuervo, porqué hoy en día el amor dura segundos, luego si te he visto no me acuerdo,

pero a veces escuece el puto recuerdo,

si estoy herido escribo y resucito, si estoy jodido bebo y resucito y si estoy bebido vivo por momentos,

ni putas, ni lunas, ni musas, nada, solo soledad en esta cama, y versos, muchos versos que viajan hacia la nada, sueños que se escapan por la ventana,

busco una tumba donde verter mi muerto cuerpo, donde dejar morir todos mis poemas, donde se transformen en gusanos y me devoren hasta el último pedazo de mi alma,

vivo en una cárcel donde no hay salida, pero mis rejas son de papel, cuando quiera puedo hacerlas arder; o escribir sobre ellas,

tengo el alma atada al folio, y mi corazón atado junto con el de mi madre, cada día se me hace interminable, como esta soledad,

que por muy oscuro que parezca soy capaz de alumbrar cualquier vida, pero claro, todas esas luces no alumbrarían esta oscuridad ni aunque quisieran,

Diciembre, Navidad y esas cosas que solo te hacen recordar los que ya no están, seres que valen mucho más que algunos de los que están vivos, no busco ni quiero cosas materiales, lo que quiero son imposibles,

me hablan de la vida viéndome todas mis heridas,

hagamos de la herida poema,

me rompo y me reconstruyo; cada vez que lo hago mis pedazos se desgastan y no encajan,

Nunca digas sobre este folio no escribiré.

Al mal tiempo buenos versos.

Poema de desamor.

«Pasé de escribir versos sobre su barriga a navegar solo hacia la deriva, a beber como un puto suicida, ahora solo quedan recuerdos pisados en las aceras, un par de poemas en la cartera y alcohol en la nevera, yo le enseñaba como coser las heridas y ella como abrirlas, ella, desnuda, me enseñaba todo su universo, yo, mientras, le lanzaba caricias a su alma en forma de versos, no necesitaba mapa, recorría el sendero de sus venas hasta llegar a su cuello, y una vez allí, escribir con mis labios la estrofa más perfecta, mezclar rabia con dolor fue la mejor receta, supistes hacer buena música con este viejo saxo, bonitas notas musicales en forma de sexo, le dije, no podrás nunca capturar esta sonrisa en una foto, y me hizo la mejor fotografía, con sus ojos, si todo depende del ángulo en que lo miremos, su mejor ángulo lo veía desde mi cama, yo era la pared, y ella la espada, y en medio solo un puto beso nos separaba, como letras se precipitaban y se fundían con el papel, yo me precipitaba y me fundía sobre su piel, convertí en palabras todo su cuerpo, me olvidé de que las palabras se las lleva el viento, ahora soy yo el que mancha el cielo de lágrimas, el que busca paz entre tanta guerra, ni puedo llevarte al cielo ni puedo bajarte la luna, yo solo puedo darte un par de orgasmos, escribir bajo tu cintura, es Invierno y sigo en manga corta, ese frío no se compara con el de mi pecho, del techo de esta habitación caen gotas en forma de recuerdo que calan más que cualquier lluvia, solo busco una lumbre que seque toda esta humedad, que haga polvo toda esta soledad, y que sople…»

París.

«Me regalastes flores, como si estuviera muerto, y así fue, firmastes mi entierro, desde entonces el corazón de hierro, los sentimientos bajo cero, relleno el vacío de mi pecho con tinta y alcohol cuando nadie más lo hace, mi boca apestando a versos que salen disparados hacia la luna cuando anochece, para soportar mejor la caída, aprendí a volar al ras, transforma estos cuervos en palomas de la paz, dibujo con palabras mis sentimientos, cuando todo se desploma encuentro la salida escribiendo, alma desgastada del roce de la vida, lapicero gastado del roce con el folio, erosionemos toda esta tristeza a base de roces con nuestros cuerpos, la ciudad del amor no es París, la ciudad del amor está donde esté mi madre, da un sorbo de estos versos capaces de arrancarte las penas de cuajo, de traer calma a todos tus destrozos, transformarlos en arte que ni el propio Picasso, sigo más hundido que el muro de Berlín, de ti depende hacer de estos escombros arte, solo tienes que venir, nací con los puños cerrados, llorando, supe que tarde o temprano la vida me dejaría de lado, los demonios en mi cabeza que nunca se sacian, cuando supe que Dios solo jugaba conmigo, encontré en el demonio un buen amigo, para algunos el amor es solo lo que está debajo del ombligo, escupiendo recuerdos, respirando problemas, cuando nadie más lo hace, el bolígrafo me acoge, manchando de dolor todos estos párrafos…»

«Dicen que la vida se basa en las veces que luchamos y perdemos, otros, en cambio, dicen que eso es mentira, que la vida se basa en todas las veces que ganamos, pero de las derrotas siempre se aprende algo nuevo, de las derrotas nacen las victorias.»

Yo.

Sin la luna dejan de brillar las estrellas, lo mismo yo con mi madre,

tanta gente ahí afuera, tanta soledad aquí adentro,

hace tiempo que no tengo un cuerpo el cual leer, ahora solo leo libros,

bebo, cuando no hay alcohol, escribo,

otras me mato, recordando, inventando, historias que solo ocurrirán en mi cabeza,

hay pensamientos peores que balazos, que te devoran como una manada de buitres hambrientos,

serio, sonrisa del revés,

mi enorme corazón se hizo diminuto, sentimientos bajo tierra, este trozo de pan supo como funciona el mundo,

mis días son bucles, atrapado, sin salida alguna, harto de lo mismo,

rabia e impotencia, me representan,

deportista de folio, mi deporte preferido es la escritura, cuando no, voy al gimnasio,

me gustaría dedicar poemas a alguna musa, y no escribirle al viento,

que alguien me recuerde de nuevo lo que es amar, que mis labios no se acuerdan,

desconfiado por naturaleza,

soy de hasta nunca no de hasta siempre,

si vienes a mi mundo, te prometo nada, las promesas son para los que juran con los dedos cruzados,

paso de amores baratos, jódeme la vida, me gustan los retos,

dime por cuantos poemas te vendes que te los escribo,

cansado de todo, de todos, sin motivo aparente por el cual avanzar, avanzo sin ganas, por inercia,

mis películas preferidas son las de terror, como mi vida,

«Lo bueno tarda en llegar» Aquí no llega ni lo bueno ni lo malo, simplemente no llega,

pasan los segundos, minutos, horas, días, semanas, meses, años,

sigo igual, en el mismo sitio,

hasta mis soledad esta harta de mi,

todo es una gran mentira,

donde está lo que merezco.

«Por el verso muere el poeta, por amor muere el suicida.»

El juego del ahorcado.

Mis manos entre tus piernas, escribiendo un nuevo idioma, las tuyas sobre mi espalda, borrando con tus uñas cicatrices de otras musas, buscando amor a primer verso, estos labios apestan a todo menos a besos, vendí mi alma por felicidad, el diablo me sonrió, supo que me duraría solo un instante, después todo sería como antes, te di mi mundo y lo aplastastes, aprendí a hacer poesía de todo este desastre, cuando escribo me arranco el alma del cuerpo, dejo mi pecho al descubierto, tú contando las estrellas y yo contándote las heridas, recorriendo con mi lengua todos tus lunares, enredando mi tristeza por tus cabellos, para que cuando te vayas te la lleves lejos, al mismo tiempo que me eches de menos, todos hablando de la poesía de Neruda, eso es porqué no la han visto desnuda, llevas mi recuerdo en tus tacones, de ti depende cambiártelos o no, puedes buscarme cuando te hartes de poetas de una noche que solo te miran el escote, ya sabes, donde siempre, donde los borrachos como yo acudimos a escribirle a la luna, bajo su lumbre, bebiendo cuando el dolor nos cubre, hay sonrisas que son para enjaularlas y admirarlas, para que tatuajes, yo te grabo a versos mis poemas, para qué cuando estés con otros en la cama los recuerdes y te duelan, el amor es un juego en que dos extraños juegan a volverse más extraños de lo que eran pero esta vez con odio de por medio y algún que otro recuerdo, el amor es algo así como ahorcarte, pueden salvarte o ver como te ahogas poco a poco con todas esas palabras rotas, yo hace tiempo que morí, avanzo con la marca de la cuerda con su nombre en mi cuello, busco otra cuerda que borre todas estas marcas, porqué las heridas se borran con más heridas, después de cavar mi propia tumba aprendí a convertir toda esta rabia en fuerza, mi vida es una camino de niebla, donde siempre nieva, sigo caminando, buscando un lugar donde siempre salga el sol…

Noviembre.

Me cerraste la puerta, me dejaste con la botella en la mano y me distes mi corazón de vuelta, hace tiempo que estoy sentenciado de muerte, aquí no hay tréboles que den suerte, haz puenting sin cuerda sobre este vacío, calienta esta alma agrietada del frío, busco silencio en mi caos, una melodía de piano, cuantos meses, años y estaciones he pasado sin nadie, ahora es Noviembre, y aun sigo esperando algo que me saque de aquí, alguien que me enseñe lo que es vivir, solitario, como lobo sin luna, como poeta sin musa, ojeras marcadas, heridas arrancadas, músculos desgarrados, de soportar el peso de tanta tristeza y soledad, vivo entre libros y litros, entre gritos y escritos, si el silencio de esta habitación hablase te contaría miles de historias y ninguna agradable, los amores de un rato se lo dejo a las putas, yo soy de escribir a solas, de dejar a mis versos volar por la ventana como mariposas, en busca de alguna musa, de ti depende descoserme la herida o cerrarla del todo, intento ser feliz pero no encuentro el modo, mira mis pupilas, lloran problemas, mira mis heridas, sangran poemas, por cada pisada juntos escribíamos una estrofa, pero que ingenuos, nos olvidamos de  que la lluvia todo lo borra, hay poco sitio para alguien en todas estas hojas, búscame entre todas estas palabras rotas, me ahogo en mares de mi propia tinta, viajo sobre mis folios a la deriva, celoso el papel cuando escribo sobre alguna otra piel, los días de lluvia y frío se hicieron para beberse una buena botella de Vodka y escribir en cuerpos ajenos, para follar mientras Dios y el Demonio nos envidian desde el cielo, para dejarte un hueco en los márgenes de mi cuaderno y calentar los pies de este poeta de Invierno, de ti depende escribir tu mejor poema sobre mis escombros, de que tus labios sean mi único trono, donde sentirme rey de toda esa poesía personificada, rimar nuestros cuerpos y follar como si el mundo se acabara, a lo suicida, ahorcándome con tus te quieros que en verdad no significan nada, mañana solo me quedara el olor de tu pelo y unos cuantos cabellos sobre la almohada…

Cuando fue.

Cuando fue, que las rosas rojas se hicieron negras, que esta cara se volvió pálida, que esta sonrisa se torno de tristeza, que este viento se volvió frío, que este cielo azulado se transformo en grisáceo, que este barco naufragó a la deriva, que este marinero se lanzo al mar sin salvavidas, que cada vez va ahogándose más y más, que cada vez le faltan más fuerzas para seguir nadando, que no encuentra su orilla, que no hay islas a la vista, poeta enfermo de soledad, tan lleno de penas, que al caminar sobre las aceras, hasta las propias lloran al ver aquella alma errante, cuando fue que cambio el agua por ese liquido negruzco que tanto mata pero por un misero momento transforma toda esa mierda en algo que vale la pena, cuando fue que empecé a exprimir todo el jugo de mi alma hasta formar poesía pura con alto nivel de escritura, cuando fue cuando el amor era para siempre y no para nunca, que las mariposas se volvieron gusanos devorando cada centímetro de esta manzana que tengo por corazón, donde están esos besos que reviven a un muerto de los que tanto habla Sabina, cuando fue que mis versos hablaban de victorias y no de derrotas, cuando fue que mis abrazos a personas se cambiaron por abrazos a la nada, cuando fue que mis sueños se quedaron en solo sueños que se esfumaban por la ventana, en este mundo no tengo cinturas que me saquen del naufragio como de las que habla Sharif, nadie me come a versos como dice Leiva, nadie se folla este cuerpo de poeta, nadie saborea estos labios carnosos mezclados con poemas y alcohol, nadie entra en esta cabecita llena de demonios y los transforma en ángeles por unos segundos, nadie se baña en estos ojos que piden ayuda en silencio, nadie se atreve a construir un castillo de estos escombros, en esta estación no pasan trenes, y estas vías cada vez están mas desgastadas de tanto esperar.

Maravillas del mundo.

Que se joda Venecia me lanzo de cabeza en esas Cataratas del Niágara que tiene en sus ojos, todos hablando de las ruinas de Roma, porqué no han visto su silueta, sus escombros, ella si era una Diosa y no las de Grecia, me derribaste hasta hacerme polvo como las torres gemelas de la bella New York, sigo aquí, esperando a que alguien me reconstruya, me haga uno de esos grandes rascacielos, tan grande que pueda besar al cielo y a los que se fueron, en esta alma no hay nada, solo arena, puro desierto, como el Sahara, en mi cabeza hay más guerras que toda África junta, el tiempo me ha hecho infranqueable, duro como una roca, como la Gran Muralla China, haz de esta cama nuestro Taj Mahal, rompe las manecillas del Big Ben, que le jodan al tiempo, hagamos esta noche eterna, déjame perderme en tu Amazonas, navegar entre tus piernas como si fuera el Nilo, se la esfinge de mi Egipto, déjame flotar sobre esos labios como en el Mar Muerto, dame un beso de esos que tiemble hasta la propia Torre Eiffel y toda Francia, pon en su lugar esta Torre de Pisa que tengo como sonrisa, pero no arrases con todo esto como el famoso Tsunami de Japón o como el huracán Katrina, se como Las Vegas y alumbra con toda tu luz toda esta oscuridad,  vamos a follar mientras nos mira el Cristo Redentor de Río de Janeiro,  a mirar la luna sentados en lo alto de la gran pirámide de Guiza, a recitar poemas por la calle como en Florencia, mis días son todos iguales, estoy atrapado en mi Triángulo de las Bermudas, llena este vacío más grande que el propio Gran Cañón del Colorado, se el Coliseo de este gladiador donde tu decides si muero o vivo, se mi oxigeno en este Everest, haz de esta Siberia un lugar cálido como Libia, aun sigo en busca de mi lugar, mi paraíso terrenal, esa persona con la que de igual en que sitio del planeta estar, esa persona que sea mi sitio favorito donde visitar, donde vivir, donde morir, la única maravilla de mi mundo…

Lágrimas de tinta.

Lágrimas de tinta vertidas sobre folios indebidos,

versos dedicados a oídos ingratos, heridas sin aguja ni hilo,

en esta cabeza solo hay murciélagos revoloteando entre oscuridad y truenos,

no me des alas si vas a mojármelas, no me des libertad si me tienes en una jaula,

a veces me pregunto como aguantan tanto dolor las paredes de esta habitación, como el techo no se me desploma al ver tanta rabia,

nudillos desangrados como lápices desgastados al escribir,

y dime, cuando llueve, donde esta mi polvo de salvación, aquí no hay sonrisas que paren guerras, no existe la bandera blanca,

pies fríos, calcetines agrietados, manos moradas, témpanos de hielo en mis pupilas,

rompe las manecillas del reloj, hagamos esta noche eterna,

cuando escribo lo hago con el pecho al descubierto, enseñando lo poco que me queda de este corazón,

cuando bebo estos tonos grisáceos se me tornan de colores por un tiempo,

esta sonrisa mal colocada se voltea en su posición y por momentos sonríe sin saber el porqué,

pero luego todo se esfuma, y la realidad cae con tal fuerza que me aniquila,

ya no construyo castillos de arena, ni escribo en orillas, las cosas se derrumban o se borran, porque tarde o temprano viene el viento, o la marea,

flores que se marchitan antes de florecer, lo mismo con las personas, sufrimos antes de crecer,

pero aprendemos, o no,

ya no recito poemas a sirenas que marchan con solo un aullido de cualquier perro,

quizás nací para ser un tipo solitario, un lobo, de esos que solo necesitan a la luna,

camino por calles manchadas de recuerdos, de besos, de caricias, de rechazos, de olvidos, de polvos, de versos…