Amores de una sola canción.

No se puede sacar una vida entera a una persona que baila por su cuenta; sola, loca, desnuda, con el corazón detrás de la trinchera, con muchas más guerras en su cama que en su pecho y con varios amores de una sola canción.

A mi nunca me gustó ser amor de una sola canción,

yo valgo el baile entero,

el set completo de canciones,

una para cada momento de tu vida.

Así que si vas a sacarme a bailar, piénsatelo bien.

Te perdono.

Te perdono, por dejarte la puerta abierta y que no hayas vuelto a entrar desde entonces, por no haber vuelto a dejar las sábanas impregnadas con el olor de tu pelo y con el sonido de tu risa, de que el suelo ya no esté repleto de nuestra ropa y de que mi cama recuerde cada vez menos nuestros temblores.

Te perdono, por haber dejado todo esto a medias, por haber dejado esta historia a medio escribir, por dejarme las heridas a medio coser, por dejarme el pecho a medio abrir, por haberme dejado esta boca a medio sonreír, por haberme dejado a medio abrazar, a medio besar y a medio follar.

Este corazón era medio tuyo.

Créeme, te perdono por todo esto.

«Que de todo se sale, menos de sus abrazos, de eso no hay escapatoria posible.»

He aprendido.

He aprendido a pasar de una estación a otra con tan solo un beso. He aprendido que hay besos que son salvavidas. He aprendido que el corazón late por inercia no por nadie. He aprendido la gran diferencia entre follar y hacer el amor. He aprendido que ni el alcohol, ni las drogas te hacen olvidar. He aprendido que los recuerdos se pueden guardar en un cajón y de ti depende abrirlo o no. He aprendido a interpretar miradas. He aprendido que la mejor forma de deshacer la cama es contigo. He aprendido que por mucho que grites no puedes parar la lluvia. He aprendido que la vida es un trago de más y dos canciones tristes. He aprendido a escribir(te) para cuando ya no esté(s). He aprendido que la boca no está solo para hablar o versar, que está también para besar, porqué un acto vale más que mil palabras. He aprendido que hay personas que son salvajes, que corren sin dirección, y por mucho que quieras nunca las podrás atrapar, están destinadas a correr libremente. He aprendido a mirarte a escondidas y a recordarte sin que duela. He aprendido que la cerveza tiene mejor sabor si la acompañas con un sorbo de tus labios. He aprendido que los corazones rotos tienen mejor sabor. He aprendido que hay nudos en los que podrías ahogarte (Garganta y estómago). He aprendido que si la vida no espera a nadie tampoco he de hacerlo con las personas, o eso creo. He aprendido que hay Inviernos en los que no hay abrigos que sirvan. He aprendido a tocarte lentamente, como si el tiempo se parase. He aprendido que hay sonrisas que alimentan más que cualquier comida hecha por una madre. He aprendido que hay abrazos que son ciudades donde te quedarías a vivir eternamente. 

Pero hay una única cosa que no he aprendido,

                                                           a quererte,

                                                                            eso me sale solo,

                                                                                                   y de muy adentro.

Misterio.

Soy un nómada, viajo de recuerdo en recuerdo;

quizás me quedé a vivir en el recuerdo de tu beso,

o en el sabor a despedida que desprendías,

 incluso en el sabor amargo de esas heridas sin costra.

Y cogí tu tren, y recorrí tus raíles (corazón) de acero,

y daba igual la velocidad, las curvas, los semáforos,

las personas que se cruzaran o se subieran,

los frenazos, que nunca descarrilábamos.

Y yo que solo puedo ofrecerte estos labios con la sonrisa partida,

esta felicidad deshilachada, y un trago de estos versos,

y yo que solo dispongo de estos bolsillos agujereados,

como mi corazón, que solo sabe aullar tristeza.

Y tú, que sabes ofrecerme barra libre de tú piel,

largos tragos de tú felicidad infinita,

besos con letrero de “Próxima parada entre mis piernas”,

y miles de misterios sin  resolver en tus ojos,

el principal de ellos, tú.

Y quizás nunca encuentre la respuesta,

el verso perfecto,  el beso definitivo,

el orgasmo  más placentero, el gemido más resonante,

incluso el poema que rebase esa barrera de carne y huesos.

O quizás no haya,

ni pregunta,

ni verso,

ni beso,

    ni orgasmo,

     ni poema,

      ni poeta,

      ni gemido,

         que sepa resolverte.

«Y puedo acercarme a tú odio y susurrarte: Coño, lo estoy intentando.»

Te debo tanto.

Fue aquel Domingo que gracias a tu sonrisa borraste ese tono grisáceo que tanto me acompañaba en mis días, y qué decir de ti, alma libre, qué por mucho que huyeras dos besos después, siempre estabas ahí, preocupándote, haciendo de mi cementerio un jardín lleno de flores preciosas y esbeltas, que yo nunca pretendí cortarte las alas, ni mojártelas, que yo solo quería verte libre, libre, pero un poquito a mi lado,  que se de sobra que esto que te cuento no es una historia de amor, por eso lo llamaré, mi historia. Que me encantaba estar de borrachera hasta las tantas y hablar contigo al mismo tiempo, que me encantaba que me pasarás fotos tuyas, que me encantaba cada puto momento en que hablábamos, aunque me matara al mismo tiempo, dos sensaciones contradictorias, pero bonitas, muerte y vida al mismo tiempo, que aunque fuera en la distancia, te sentía cercana, tan cercana que si se pudiera te hubiera sacado de mi mente las 170 noches en las que pensaba en ti, que después de esto seguirán siendo más las noches en las que revivas en mi cabeza. Que siempre me acuerdo del olor de tu pelo, del color de tus gafas,  y de todas las veces que te contaba cada poro a base de besos, que me hubiera gustado saberme mejor de memoria el camino que llevaba desde tus labios hasta tú bajo ombligo. Y qué decir de tus abrazos, capaces de revivir hasta estos sentimientos encogidos de tanto frío.  Que quizás todo esto fuera un suicido, pero fue mi suicidio, y fue un gusto suicidarme sobre esa sonrisa capaz de parar guerras. Que amaba cuando me pasabas poemas, poemas de esos que se me clavaban como estacas en mi alma, ya me entiendes. Que era bonito cuando llegabas y entrelazábamos las manos, o cuanto los semáforos estaban en rojo y nos robábamos un beso, que como ya te he dicho anteriormente esta es mi historia, que quizás no le encuentres sentido a todo esto, que quizás esto no haya sino nada, un simple lío, o como lo quieras llamar, que quizás no haya sido amor, pero sea lo que haya sido, fue bonito. Que ahora solo queda lo de siempre, beber para sentirme mejor, y escribir para curarme el alma, que quizás no te creas ni entiendas todo esto, pero no hace falta entenderlo, solo vivirlo, y yo soy el que lo vivió. Que podré tener miles de errores de ortografía en mi vida, pero se de sobra que esto no fue un error. Creo que ni una periodista lo hubiera contado mejor, y si no es así, se ha intentado, como todo esto, ahora solo queda este silencio amargo y este nudo en la garganta que ni con absenta se va.

Y es que te debo tanto que ni con toda la tristeza que he ido acumulando a lo largo de mi vida podría pagarte.

Mis líneas.

Dicen que la muerte me envidia, que no hay quién me mate entre estas lineas, que me tiro de cabeza en mi océano de pensamientos, sin cuerda, a lo suicida, que sueno como suena la tela al resquebrajarse, que mis hilos no pueden volver a juntarse, que lo quemado, siempre arde, y que buscan en estas llamas de agua, en estas lagrimas incendiarias, apagarlas, no, que podrán mirarme miles de musas, pero no hay una mirada que apacigüe mi guerra, que esta sonrisa guarra no sale a cualquiera, en cambio mi alma ciega siempre se vente por un par de poemas, mis labios solo se amamantan del morro de una botella, mi libertad, la encuentro en una ventana, con vistas a la nada, edificios, solo edificios, cierro los ojos y soy mucho más libre, incluso veo todo más claro aunque esté todo mucho más oscuro, en la barra de este bar solo se deslizan vasos llenos de soledad, hasta que aparecen tus piernas, con ese vestido negro, quizás de luto por mis penas, y tú inundas de tu carmín toda mi mirada gris, hasta ahuyentas mis cuervos para que entre la luz, pero estos clavos son para siempre, entre tragos y besos, ciegos y versos, noches y polvos, y luego vuelta a empezar, el mismo SOL, pero distinta EDAD, como siempre, donde siempre, por si quieres, por si vienes, la misma mierda, se que algún día saldré de ésta, o quizás es que me gusta estar en ésta.

Cuando son tus sentimientos los que hablan y no tus palabras.

Muchos querrán entrar en mis escritos pero no hay hueco para cualquiera.

Me gustaría viajar a mil lugares y encontrarme mil veces.

La carretera de su cuerpo.

Sin amortiguadores, entre todos tus baches, con el corazón pinchado, con miles de parches, en forma de versos, haciendo la ruta de tus labios hacia tu ombligo, cuesta abajo, a todo trapo, sin semáforos en rojo, sin cinturón,  llegando hasta tus curvas, haciéndolas rectas, estampándome con gusto, frenando con mis yemas, del Invierno al Verano en unas decimas de segundo, olvidándonos de la Primavera, dejando las marcas de mis ruedas, en tus senos, en tu cuello, desguazándome como nunca, con la ventana bajada, dejando entrar el aire de tu respiración en mis oidos, doblando la velocidad máxima, no hay Stops que valgan, pero es que no puedo parar, de este viaje nadie se querría bajar, de ese choque de besos nadie se querría soltar, y es que en esa piel me encanta derrapar, y si el precio de estrellarse es ser salvado por ese airbag que tienes como labios lo haría una y otra vez, yo aprendí a correr y a morir en el mismo lugar, sobre tu cuerpo, me aprendí tu carretera de memoria, incluso con los ojos cerrados, ahora tan solo soy un cadáver en la cuneta de este trozo de papel, sin combustible, sobrepasando la tasa de alcoholemia de sobra y con las luces de emergencia puestas…

Espuma de mar.

Te haría musa siete veces con tan solo un verso, cambiaría el ron por un poquito de tu ser, mataría el tiempo para no verte envejecer, naufragaría en tu roca una y otra vez, yo las olas, tú la orilla, poemas de espuma de mar, llenos de sal, escuecen las heridas, mi mundo un poco más arriba de tus rodillas, el infierno en mis manos, si te toco ardemos, pero si no me muero, me tienes en tus redes, diferenciame de entre los otros peces, soy el apartado del grupo, el que pide socorro a gritos, mis yemas rozando tus poros, secando cada gota de tristeza, la muerte mirandonos con recelo, sabiendo que estamos más vivos que nunca, el olor a tierra mojada, la despedida del sol, la luna nos arropaba, o quizás eran tus ojos, que hacian de mi mirada su almohada, al final solo seremos arena, polvo, llevado por el viento, reflejado por la luna, en el agua, o en algún otro lugar, que más da, en mis letras siempre seremos inmortales, nuestras almas siempre viajarán en el mismo barco de papel, me deje todos mis tesoros enterrados en tu piel, y no hay mapa que indique donde están, solo yo lo sé…

«Que en tu corazón hay miles de barcos naufragados, pero te juro que si te quedas en mi puerto nunca te dejaré de lado.»

Labios sabor a precipicio.

Busco un puerto, un cuerpo, donde reanimar este corazón muerto,

busco una cama, donde reanimar estos sentimientos que están en coma,

pero a este lobo nunca le gustó gastar aullidos en vano, así que mejor no vengas si buscas amores de un rato,

busco alguien con quien hacer del silencio algo bonito, fundirnos en un cumulo gritos, de placer,

en cada escrito una parte de mi vida, un trocito de mi alma, este es mi palacio de palabras, ni de oro ni de plata, solo versos que viajan hacia la nada,

si los besos los carga el diablo, tiéntame, que me pierdo en esa sonrisa del infierno, que mejor manera de arder,

déjame besarte con estos labios sabor a precipicio, te juro que querrás precipitarte una y otra vez, y que manera más bonita de suicidarte,

busco una musa con quien sudar en cada poro cada gota de tristeza,

tengo el olvido a flor de piel, y el recuerdo escrito en cada papel,

la lluvia me persigue allá donde vaya, cálate conmigo,

quiero alguien con quien rimar sus uñas sobre mi espalda, hacer poesía cuando todo falla.

«Y corrernos, como lo hace la tinta sobre el papel…»

Recuerdos.

Sabanas desangradas de recuerdos, heridas que sangran poemas,

soy oasis en desierto, pero nadie me encuentra, solo van hacia espejismos,

tengo un puñado de poemas rotos, si quieres, podemos reconstruirlos, en mi cama o en la tuya, si quieres,

la lluvia cae en las aceras borrando todo rastro de recuerdos,

he cambiado los muebles de sitio; Y los recuerdos,

triste, como aquel juguete con el que el niño se canso de jugar y dejo de lado,

prometen la luna pero solo dan escombros,

déjame pudrir mi tristeza en tus labios,

hay precipicios por donde vale la pena tirarse; Ya sabes lo que hacer con mi vacío,

el amor se gasta como la tinta de un bolígrafo,

mi alma sangra poemas,

tengo un alma construida a base de versos, si quieres te los recito,

si quieres saber como es el tacto de mi alma tan solo tienes que acariciar mis poemas,

me apuesto el alma y subo un verso,

me juego el alma en cada verso,

siempre guardo un verso bajo el alma,

-¿Donde versamos en tu alma o en la mía? dijo el poeta.